PEQUEÑAS NOTAS (Y 2)

29/09/2009

Supongo que es una forma de empezar. Porque llevo tiempo sin escribir, cuando de toda la vida era de lo que más me gustaba. No se ya que decir. Antes el sujeto que escribía guiaba al que sentía, no conseguí nunca confundirlos, pero por lo menos consideraba que mis palabras, podían, y a veces lo conseguían, guiarme: ordenaban mis pensamientos en soledad, formaban un yo íntegro que hacía más fácil llevar las cosas. Pero ahora estoy perdido, algo ha fallado, algo que siempre temí y todavía no se reconocer: darle un nombre, saber que sentimiento se trata. Esta ganando terreno, y parte del signo de su victoria es que me deja vacío de palabras.

Quizás ya va siendo hora de que uno sea el ser humano que es, y no quien quiere ser. Quizás ya pasó la fase de que uno sea reconocido por el rastro de las palabras, y empiece a ser reconocido por “sus” palabras. Si, quizás sea tiempo ya.

Pero primero quizás hay que situarse, dar unos puntos cardinales. Vivo en Granada.

Siempre me gustó esta ciudad, hay algo que la hace especial. Podría decir las tonterías que digo siempre y repito una y otra vez: desde siempre he venido aquí de marcha, que siempre quise vivir aquí, etc., etc. y etc. Pero debe de haber algo más, o por lo menos debió de haber algo más, porque ahora me parece otra ciudad más, una ciudad que absorbe, y te ingesta desde un estómago en forma de habitación y desde cuya ventana se mira hacia fuera: ciudad en la que pasa gente ,coches y en la que ahora hace frío. Granada en invierno, que ya la voy conociendo por haber vivido todas sus fases y por carecer de la capacidad de olvidarlas.

05/10/2009

Esta vez los puntos se mueven lejos, a Roma. Aeropuerto Fiumicino, estamos a punto de tomar un vuelo, así que Ro y yo charlamos distraídamente: la puerta de embarque, el vuelo, todo esta confirmado. Pero no es así. Ha sonado el altavoz en italiano y en inglés: la puerta de embarque ha cambiado. Una mujer baja y mayor se levanta: “Saben que no es ésta su puerta, ni la mía” nos dice en un español porteño. Hacía unos minutos le había dicho con un distraído “It´s free” que la silla a mi lado no estaba ocupada, ya que le había oído hablar en italiano.

El vuelo no tenía esa puerta y tampoco saldría a esa hora.

Fiumicino es grande, internacional y sucio, muy sucio, tiene unas moquetas grises ennegrecidas y porosas que le dan un aspecto de dejadez tremenda, los puestos de controles son escasos para el enorme tráfico que recibe y en general se percibe una enorme sensación de descuido. La mujer porteña sonríe “El sur está mejor que Roma”. Tenía un pequeño negocio en Reggio Calabria del que se quería desprender, una pequeña tienda de artesanía, que estaba siendo extorsionada por la Ndrangheta, por supuesto no lo decía directamente pero lo daba a entender: “Tienes que cerrar a la hora que ellos quieran, tardas un poco y ya los tienes allí avisándote”. Las tiendas de chinos dejaron de existir en su pequeño pueblo “Si, llegaron los chinos como a todos los sitios, pero cuando empezaron a extenderse, les quemaron la nave”. Ellos fueron quien quemaron la nave, siempre eran “ellos”.

“Fue mi abuelita quien me arrastró a poner el negocio allí”. Había vendido un local estupendo en la calle más comercial de Torremolinos ,por consejo familiar, y que después había ido a más. Conforme hablaba algo decía que en la vida de aquella mujer todo había sido coger y soltar, pero siempre a manos llenas. Cuando llegara a Madrid se alojaría en un pequeño hostal ,ya estaba concertado, el de siempre, el que había utilizado ya durante casi más de veinte años para sustituir la espera tediosa antes de partir para Bueno Aires.

14/12/2009

Dentro de cada persona, siempre he distinguido entre dos tipos de política, igual que en la economía: la macropolítica y la micropolítica. La primera es la de los aspamientos, la que nos es sencilla definirla en público: la de izquierda y derecha, la que el maniqueo bipartidismo parece derivar todo, la del blanco y el negro. La que unos señores, los siglos de tradición, los condicionantes externos han marcado. La macropolítica la llevamos en gala, somos esto señores, y estos que hay delante o detrás, entre los que me mezclo, son los míos, los de enfrente son los otros. Es la política de las discusiones, de los debates, de las peleas, la que nos es fácil defender con argumentos, más o menos justificados, hacerles un sencillo pedigrí tanto interno como externo, de porque pensamos así. Es fácil vivir con la macropolítica.

La micropolítica es más compleja, es la política del día a día, la que vive encerrada dentro de cada uno. Es la que tenemos que aplicar a los nuestros pequeños grandes problemas, no es de izquierda ni de derechas o por lo menos no es de manual. A veces es un poco de una y otro poco de la otra, a veces se contradice con nuestra macropolítica, y en lo más profundo de nuestro ser, sabemos que siempre nos la cuestiona. A veces es instintiva, a veces es larga y elaborada, nuestra micropolítica es visceral, muchas veces gris y a puede ser inconsciente, tiene que luchar contra nuestros miedos, nuestra valentía, nuestras contradicciones, nuestra farsa o nuestra consecuencia, muchas veces amarga y pocas satisfactoria, porque ser dignatario de uno mismo es elegir, y elegir es libertad, y ya lo dijo Sastre “el ser humano es una pasión inútil” porque no le gusta elegir, porque no le gusta ser libre. La micropolítica va a ser un espejo que nos acompañará durante toda la vida, y que esa macropolítica ,que no se sabe si vino antes o después, si nos descuidamos, nunca nos permitirá que podamos reflejarnos y ver nuestra verdadera imagen.

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SOLO PEQUEÑAS NOTAS

Mi vida escrita son muchas vidas, la real es sólo una, pero las escritas se amontonan, son como brotes que uno va podando, y al final, sólo dejas aquel que crees que va a salir mejor. A veces la realidad, con mal tiempo, con una helada, petrifica la yema para siempre, otras, un exceso de sol, de radiación, la quema. La mayoría de las veces me quedo con las ganas, en realidad la sensación, de dejar todos los brotes a su libre albedrío, que crezca el mejor, el más adaptado. Que como en la vida, al final quede algo de fruto

En las distancias largas imperan los cánones, pero en las cortas, ay, impera la piel, los recuerdos, el deseo y el cariño, para una mano que acaricia, sólo existe la epidermis y lo que la hace estremecerse, sentir, es aquello cuya existencia percibe que late más profundo.

No hay norte ni sur, en los ejes que hay que construir en los recuerdos para unir lugares a sentimientos, pero no es difícil ir llevando con el dedo, en la imaginación un camino. Pensar en donde estuvimos sin mirar alrededor y quedarse allí, a mi por lo menos, me hace irreal la existencia que trato de fabricar todos los días. Pero estuvo bien mientras duró el revindicar como único nacionalismo, el de los lugares que te hacen sentir.

Dicen que las gentes del desierto se orientan por el olor de la tierra,  escarban, la huelen, y ese aroma les dice en qué lugar se encuentran, y hacia lugar se ha de ir. Una constelación de esencias oculta bajo la superficie de un mar de arena que son norte y sur tanto de día como en la noche. Lo escucho entre trompicones y saltos dentro de un Land Rover Santana que discurre por un camino labrado por inundaciones, viento y salitre. Solo se ven camellos muertos y cuervos a lo lejos. Se murieron de hambre, de hambre extrema arrastrada de días, quizás de meses.

Con el tiempo (mas bien sería mejor decir con la edad) creo y más bien siento, que el enamoramiento se hace poco a poco, se crea. Que no es ese chupinazo que todo el mundo intenta describir y que tan idealizado va rodando por el mundo. Creo en el enamoramiento que se hace despacito, de pequeñas cosas, que sientes que crece y sin querer ha pegado un estirón. Y cada día pienso mas que el otro es falso. No es una mentira porque me he pasado media vida sintiéndolo, y cuando, en cada momento me creía que lo tenía todo, me he perdido muchas cosas. Porque era ese pequeño enamoramiento, el que intento describiros el que andaba necesitando.

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UN PUNTO

Contaba el gran dibujante español Josep Maria Beá que, siendo niño, visitó el estudio de otro gran creador Boixcar, el autor de Hazañas Bélicas. El hombre, admirado por el chiquillo, le fue mostrando todo su trabajo hasta que llegó a la obra que estaba ultimando. En ese instante el maestro se tuvo que usentar y dejó al pequeño Beá frente a la última creación. Sin dudar, cogió la pluma e hizo un pequeño punto en la págica que Boixcar estaba haciendo en aquel momento y ahí quedó todo. Pasó el tiempo, aunque no mucho, y aquel álbum se editó. Por aquellos días, Beá no tuvo más que una obsesión, saber si se había editado aquel punto, "su punto". Abría el comic por la página cuya elaboración aquella tarde había presenciado y allí estaba, situado en una esquina, pasando desapercibido a los ojos de correctores, editores, tipógrafos y todo aquel que de alguna u otra manera hubiera revisado aquel trabajo: su punto. Beá compró la revista en distintos lugares de la ciudad, e inequívocamente estaba allí, para siempre, perenne frente a las nuevas generaciones, para la eternidad.

Para mi este blog siempre ha sido "mi punto". Un punto en todos los sentidos. Uno ha visto abandonar muchos blog, muchos de los vínculos que aparecen en el apartado de enlaces o amigos son ya cadáveres. El abandono de un blog en Internet, es como dejar un barco a la deriva en un enorme océano, un buque fantasma, donde se detuvo el tiempo, donde el recorrido por sus camarotes es una metáfora de comentarios, post de reflexiones e instantes de una vida que quedan congelados. Una nave que vaga hasta que alguien que busca en Internet lo activa de nuevo: las máquinas se encienden, las luces brotan y todo se reanuda donde quedó. Si a caso alguien comenta algo, se une a la fiesta y al irse, todo se desconecta, el buque continúa su travesía aciaga a la espera de que alguien le de un nuevo giro al timón. Creo que siempre he tenido en mente esa imágen del barco y hablar de algo actual, de ayer, de siempre como es el cine, haría que estas voces sonara siempre, hablar de cine, era para mí como poner el piloto automático. Pero en el fondo contar algo que a uno le gusta y más si es un arte, es hablar de uno mismo.

Pero lejos de metáforas, lejos de ilusiones, la realidad es que hay lugares donde sólo somos palabras, pero también lugares comunes donde se lucha porque nuestra vida permanezca narrada. Este blog también ha sido así. La convivencia ha sido como el de esas parejas sui géneris: el blog iba por un lado, mi vida por otro, sólo excepcionalmente convergían. Era un referente de ideas y reflexiones, intentar contar las cosas como a mí me gustaba leerlas, pero me encolerizaba en muchas ocasiones cuando veía la carencia de sentimientos propios, de vivencias. "Le falta alma", le ponía mentalmente como epitafio, casi antes de irme a Irlanda, en una autocrítica a este edificio de palabras que, si alguna vez tuvo entidad propia, siempre le va a perseguir. Pero en aquel país ocurrió algo curioso. Aunque vivía intensamente, siendo una esponja de nueva experiencias, aunque como siempre, existía al margen del blog, repasarlo de vez en cuando, era un ancla, un referente de lo que había sido mi vida durante un tiempo.

Tenemos relaciones extrañas con lo que escribimos, son parte de las reglas, del hecho de escribir, poner algo de uno mismo, aunque se narren vidas que no te pertenecen. Así cuando hablaba de la tristeza de Kurosawa, cuando intentaba sacar de las entrañas lo que para mí había sido ver aquella película llamada Vivir, también quería intentar transmitir el mensaje de ir más hallá de lo cotidiano, de un día a día que me ahogaba. Cuando hablaba de la soledad en el Último tango en París, ahondaba en el mensaje de la dificultad que era transmitir la soledad. Mi vida, tanto como lugar físico ,como estado de ánimo, distinta a la de ahora, estaba al lado mientras escribía aquellas palabras. Esos artículos hablaban de películas, si, pero si los escribiera ahora, lo haría de otra forma, con otro diferente estado de ánimo, destacando otros aspectos, resaltando otras ideas. Así, desde aquella Irlanda, que dejo que pase el tiempo para verla con perspectiva, iba repasando lo que había sido mi vida aquellos últimos dos años.

Vuelta otra vez a empezar, para seguir igual supongo. Pero como se decía en aquella película del Gatopardo, no me gusta anunciar cambios, "Para que todo siga igual". De todo lo que he escrito arriba quiero deducir que durante todo este este tiempo el blog sólo ha sido un acompañamiento, ya no quiero que sea ese punto, ya no quiero que sea un barco a la deriva, ya no quiero sorprenderme. Sólo quiero que sea un lugar, un lugar para volver y encontrar.

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WITHOUT WORDS

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MEME LITERARIO

Atendiendo a la amable nominacion de Marta,muchas gracias,ahi va mi meme (y no puedo decir que no me gusten los memes cuando ya llevo dos).

Que decir de Rimbaud a estas alturas, que se lanzo a la vida como un cohete y que todo exploto de dentro hacia fuera, de fuera hacia dentro. Nace en 1854 en Charleville (Francia). Desde bien joven demuestra su precocidad, es un genio, un superdotado, si uno se acerca a su poesia asombra como es capaz de componer poesia nada mas y nada menos que en latin. Sus maestros estan asombrados, quieren sacarlo de ese ambiente provinciano. Pero Rimbaud toma la delantera, se ahoga, en el clima que su madre ha creado en el hogar. De todas formas la genialidad le carcome, hay algo extraño en el,algo que inquieta, no se sabe. “Este muchacho no va a terminar bien...no se” dice uno de sus profesores. Rimbaud huye varias veces de su hogar, y otras tantas es devuelto por la policia. Una de sus incursiones lo llevan a la capital, todavia los estudiosos no se ponen de acuerdo si Rimbaud llego en ese momento historico tan importante llamado “La Comuna de Paris”: Estamos en la segunda mitad del siglo XIX, el sobrino nieto de Napoleon ,que en ese momento gobierna Francia, le ha declarado la guerra a Prusia (Alemania), para el cuadriculado ejercito de Bismarck, la guerra es un paseo campal. Pero el pueblo de Paris aprovecha para montar la primera Revolucion comunista de la historia, declaran Paris una ciudad estado, y aplican todas las libertadas que poco a poco se habia ido forjando en el convulso siglo XIX, como ocurrira con el sueño de Mayo del 68 casi unsiglo despues todo se desmorona, esta vez en una marea de sangre, los restos del ejercito frances, que no han sido capaz de ganar en una batalla de verdad, tienen el suficiente refinamiento para masacrar al pueblo. Si Rimbaud esta alli, fue violado por un grupo de soldados, solo hay un poema que testifica aquella atroz experiencia, de todas formas ya nada seria igual. Rimbaud retornade nuevo a su hogar totalmente tocado, es entonces cuando entra en contacto con el poeta simbolista Paul Verlaine: tipo extraño, raro, atormentado, le gustaban las prostitutas viejas, su mujer y los adolescentes, nada mas ver a Rimbaud se queda prendado de el, e incian una de las relaciones mas destructivas de toda la historia de la literatura. Pero es en ese periodo deautoinmolacion cuando Rimabud compone toda su obra poetica, unos 5 o seis años en que a la vez que crea se autodestruye con la misma intensidad.

Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la hallé amarga. - Y la insulté.
Me armé contra la justicia.
Me escapé. ¡Oh bujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros se confió mi tesoro!
Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sin ruido del animal feroz.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me sequé al aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota. Habiendo estado hace muy poco a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del festín antiguo, donde había tal vez de recobrar el apetito.
La caridad es la clave. - ¡Esta inspiración demuestra que soñé!
"Seguirás siendo hiena, etc.", exclama el demonio que me coronó de tan amables adormideras. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales." ¡Ah! Ya aguanté demasiado - Pero, querido Satán, te lo suplico, ¡menos irritación en la pupila! Y mientras llegan las pequeñas cobardías rezagadas, tú que aprecias en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, te arranco unos cuantos asquerosos pliegos de mi cuaderno de condenado.

Los versos de este meme pertenecen a su ultimo libro “Una temporada en el infierno”. Se encerro en el granero de su casa familiar y su hermana asegura que lloraba, que sufria mientras escribia cada uno de sus malditos versos. “Deje de escribir porque me iba a volver loco” le diria a esta misma hermana unos años despues. Lo que ocurrio a continuacion, es que Rimbaud huyo, huyo de si mismo y de todo, convirtiendosu escapada en un hecho fisico.

Cuando tenia 25 años abandono Paris y su intencion era no volver nunca. Entro en Harar (Etiopia) 1880 como agente de una compañia gala dedicada al comercio de cafe. Llevo años destras un libro que se titula precisamente asi “Rimbaud en Harar”, que investiga como fue la vida del poeta en aquel lugar, y de la que hasta hace no mucho poco se sabia. Ni siquiera se sabe exactamente donde vivio el tiempo que estuvo alli “Vivir permanentemente en el mismo sitio” ,escribió en otra carta desde Harar “es algo que siempre me parece muy triste”.. Es cierto que si uno va a Etiopia, el turismo local te enseña, una mansion perfectamente reconstruida en la que juran y perjuran que el poeta vivio, pero lo mas probable es que ni siquiera puso el pie en aquella casa. Exploro territorios que ningun europeo habia pisado hasta entonces en busca de nuevas mercancias para su empresa, zonas de la region de Shoa donde nadie se atravia a entrar, pero Rimbaud estaba muerto espiritualmente desde hacia tiempo y solo le quedaba el motor de la ambicion: “He viajado por caminos horribles que recordaban el horror que se presume a los paisajes lunares”, escribió a su madre. Fue traficante de armas, de esclavos, contrajo la sifilis en los burdeles etiopes ,incluso coincidio con Corto Maltes en una de sus aventuras.

Finalmente un cancer de rodilla lo hizo volver al hogar, los ultimos meses fueron un sufrimiento. Mientras agonizaba pedía a quienes le cuidaban que le dejaran levantarse para volver a Etiopía. Parece increible, pero con estos versos parecia que el poeta estaba escribiendo su pasado, pero tambien su futuro.

Nota: pido disculpas por las faltas de ortografia y sobre todopor los acentos, estoy escribiendo en un ciber, con un tiempo pisandome los talones (y que me cobran) y sin poder revisar nada, mil perdones.

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EL HOMBRE QUE VINO DE AMERICA

Me entere de resfilon pero, como siempre con estos sucesos, me quedo hecho polvo. Un tipo, un Ciudadano cero como los llamo el genio de Sabina, se atrinchero en una Universidad Americana y como si de un videojuego se tratara se cargo a 32 personas. No es la primera vez que esto pasa en un pais donde tranquilamente puedes llegar al supermercado y decir “Me puede dar un kilo de arroz…que mas , que mas .Esta carne es Buena?” “De primera señora” contesta el amable tendero “Pues me la llevo…Ah! y envuelvame ese subfusil que tiene ahi colgado. Es cierto lo que pone en la oferta?” “Por supuesto, algo mas?” “Si, me voy a llevar una caja de balas expansivas” “Buena eleccion señora, el otro dia mi hijo en las practices de tiro, hizo astillas una silueta entera de un solo balazo”.

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NEWARK, CICELY, SEATTLE...

Estos días me estoy quitando el mono para cuando llegue (ay, espero que sea apoteósica) 2ª parte de la 6ª Temporada de los Soprano (qué lío, señor). El orangután, porque crece y crece, se está calmando con Anatomía de Grey. Joder y es como si me quitara de la heroína y me metiera el doble de metadona. Me encanta Grey, su anatomía y el conjunto, por ese orden. Mi hermana me regaló la primera temporada y me estoy enganchando estos días (antes sólo había visto algunos episodios desperdigados) a la vez que me bajo la segunda. De tanto ver series americanas estoy ya, no odiando, sino hiperodiando las series españolas. Que no me cuenten rollos de que no es nuestra realidad y gilipoyeces de esas. Cual es nuestro día a día, ¿Los Serrano?. Una serie que es insultante para el genero masculino y por extensión para cualquiera. Vale, los hombres nos merecemos, no esa, si no mil parodias. Joder, pero una serie, donde todos los tíos están medio idiotizados, desde el más joven hasta el más viejo, por dios. Unos guiones, desde el primer capítulo, que es lo grave, tontos, facilones, llenos de tópicos, sin imaginación...

Las series americanas están viviendo su edad de oro, llevan años haciéndolo, y no es cuestión de dinero. La razón es que desde hace tiempo están educando a su público (esa masa que luego por desgracia mayoritariamente vota a Bush)...

En España, Doctor en Alaska fue condenada desde el principio al fracaso. Se empezó a emitir los viernes por la noche, casi a las 12, en la Segunda cadena, esa que todo el mundo ve ,pero que en las shares sólo aparece un 14% de audiencia. En Estados Unidos, la CBS, una de las más fuertes, apostó por una serie inverosimil, con guiones donde se mezclaba la realidad y la fantasía, personajes con una personalidad especial y como supuesto enganche una relación amor/odio (como pocas veces he visto en una serie) entre sus dos protagonistas. Hacía tiempo que ficción americana había apostado por la fantasía, por ponerle las cosas complicadas a los espectadores, en definitiva por hacerlos pensar a la vez que disfrutaban, así a la memoría, me vienen títulos como Twin Peaks o Eire Indiana (esta era tan novedosa y adelantada a su tiempo que no aguantó muchas emisiones). La apuesta fue arriesgada pero salió bien, los programadores colocaron la primera temporada de Doctor en Alaska, compuesta de nueve episodios ,el verano de 1990, un viernes a las 10 de la noche, hora punta. Los espectadores pidieron una segunda temporada, que se emitió en otoño, y la tercera que ya constaba de los 23 capítulos que es la media de cualquier serie norteamericana. El experimento fue un éxito: Doctor en Alaska (Nothern Exposure) se colocó entre los 10 programas más vistos por los estadounidenses. Aquí, sólo lo veíamos 350.000 personas, lo que asombraba a los que estudian los shares, es que movieran la serie al día que la movieran, no se descolgaba ni uno solo de esos enganchados (que eso éramos), algo no muy habitual.

En fin, que decir de Grey a estas alturas...¿Se encontrará con House?. A mi me parece que la Srta. Meredith (Ellen Pompeo) o es muy ingenua o los guionistas se han colado un poco. Porque vamos a ver, cómo puedes ser tan incauta para que después de acostarte con tu jefe, ir a contárselo a la más cabrona y competitiva de tus compañeras (ay, la maravillosa Sandra Oh, de la no menos maravillosa Entre copas). No contenta con eso, después de que ella se pasara todo el día machacándola y restregándoselo por las narices, va y le vuelve a contar que se ha morreado con él en el ascensor. Joder Grey, ni que fuerais tios, que quieres que te felicite y te de unas palmaditas en la espalda. Y es que tiene que ser una buenaza o todavía no ha pillado esa mala uva que poco a poco se te va filtrando en el mundo laboral. Como el otro día, estabamos en una mesa comiendo 5 o 6 personas y llega uno para contar un secreto. Cuando termina dice "y esto que no salga de esta habitación". Ay alma de cántaro...Que no ,que no, que aveces uno tiene la impresión de que los/las protagonistas de las series vienen de los institutos de ficción, esos en los que se pasaban todo un episodio sufriendo en tensión porque uno de la pandilla se había copiado en un examen.

Estoy deseoso de ver la segunda temporada, pero ni haciéndole palmas corre más la mulita. Seguro que Grace ya estará bragada, no se le ocurrirá decirle a otro médico, delante de la familia del paciente, que se le ha roto un guante durante la operación. Será otra Grey, en cada temporada...Sé que un día iré a Estados Unidos, a Newark, donde mi bisabuelo estuvo picando carbón como un animal durante 40 años para que su mujer y su madre pudieran aguantar, durante y después de la Guerra Civil, para que pudiera estudiar mi madre y todos sus hermanos. Iré a allí, buscaré su nombre ,porque tiene que estar en algún lado, porque se lo deben, como a tanta gente que se dejó la piel y la salud en aquella tierra. Luego cogeré un avión para Roselynd, que es donde rodaron Doctor en Alaska, allí está el Brick, la pintada con el alce....A 40 kilómetros de Seattle...

"¿Por qué tropezamos siempre con la misma piedra?...Porque uno se siente bien cuando deja de hacerlo" (Meredith Grey)

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FOTOS POR AQUÍ Y POR ALLÁ

Un cartel en Varsovia...

Media hora esperando que abriera la cola...la verdad es que me gusta más así...

Llegada a la cima de la montaña más alta de Polonia. Ella ya había llegado hace rato...

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